Вчера, понятное дело, было воскресенье. В деревне, как это водится, в самый разгар уборочной, вовсю празднуют свадьбы. Одна из них гуляла как раз напротив магазинчика, куда я приехал на велике за продуктами. Минералка, сыр, майонез...

- А есть без лимонного сока?
- Есть, с перепелиными яйцами.
- Давайте.

За спиной раздаётся голос только что ввалившегося молодого человека пивной наружности:

- Какая разница? Никакой разницы нет, бери любой!

Я молчу.

- Не веришь? Я на продуктовой базе работал, знаю!

Я не выдержал:

- Слушай, я тебя спрашивал? Сам как-нибудь разберусь.
- А что так грубо?
- Не люблю, когда лезут с советами.
- Ты борз, я посмотрю! - парень явно затевал ссору (Какая песня без баяна, Какая свадьба без бузы?), - Ты что, поди, местный?

Я на секунду замешкался, а я местный? А какой ещё? Гопник явно на свадьбу "с города" прикатил. Кто я для него? - Местный. Продавщица тревожно так замерла, смотрит на меня, морщит нос - типа, не связывайся. Но у меня вожжа уже на своём месте, я распрямляюсь, разворачиваю корпус к этому городскомиу щеглу (представляете такого обросшего и заросшего Робинзона в огородных шортах, руки и ноги чёрные от солнца, все в синяках и порезах, калоши на босу ногу) и со всей силой поставленых басов откуда-то из желудка резонирую:

- ДА. Местный я, ты что-то против имеешь?

Продавщица чуть не села за прилавком, а мой урбанистичексий выползыш чего-то буркнул, булькнул и пошёл рассматривать полку с детскими игрушками, хотя приходил за куревом...
Я же победно закинул рюкзак за спину и, чеканно проклацав боевыми калошами, вышел из магазина. Знай наших, деревенских!